almoço de sexta

Almoços às sextas correm o risco de serem amargos. Havia um ar denso, poluído e carregado de sol. Uma multidão às mesas devorava o arroz-com-feijão de suas vidas. Mastigavam ansiosas pela gelatina de sobremesa. Arrastavam-se os assentos de madeira, um uníssono completava a mudez do tempo naquele instante. 

Ele tirava papeis amassados do bolso. Ordenou-os com calma e relutou a entregá-los. Conteve o ímpeto. Entumecido no flagrante do próprio ato, mantinha os olhos a mirar os papeis. Resolveu proferir as letras que, de longe, pareciam mal desenhadas. Caminhava por elas com natural fluência, evitava repousar a atenção sobre qualquer coisa que não fossem as linhas. Criara uma redoma, inspirava com a confiança que não cabia no corpo franzino e em traços repletos de indecisão. 

A cada virar de página, subia-lhe o sangue, os músculos assumiam uma tenacidade manifestada em gestos hiperbólicos, confessionais. Todavia, os movimentos não traduziam os polvos que lhe fustigavam o estômago. Pouco se mexia. Exasperado, suava pelas palmas das mãos, tremia ao segurar firme o que poderiam ser versos ou um desenlace.

Ela apenas observava. Rosto apoiado sobre as mãos, afrouxava os olhos para que algumas lágrimas corressem. Não fugia; recebia a notícia, o poema ou a verdade como uma sentença – ou mesmo a execução dela. Incrédula e sem forças, alternava-se entre a carta aparentemente sem fim e o rosto transformado do interlocutor.

Ele termina a leitura. Ela responde, com poucas palavras. Consigo capturar uma delas: “punhalada”.

Separam-se: há, antes, um abraço resignado, acúmulo de tantas represas e borboletas e noites e silêncios e bebidas e músicas e trajetos e cumplicidades e fins.

Os sucos e os pratos permaneceram intactos.

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Sobre Rodolfo Araújo

Jornalista, amante do teatro, um (des)crente (in)constante.
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